O Ciúme (a não versão de caetano)

O ciúme é um travesti de quinta categoria que senta do seu lado no ponto de ônibus e diz: “Mona, você viu o jeito que o teu bofe olhou pra caixa do supermercado no sábado? Aquilo não é jeito de olhar caixa de supermercado, gata. Que intimidade era aquela? Você já foi atrás disso?”

Você tenta não ouvir, mas quando vê está batendo o maior papo com o travesti. Ele te dá dicas de sapatos e bolsas, vocês trocam confidências sobre batons. E o melhor: falam mal do batom que a caixa estava usando – um rosinha pálido horroroso.

Aí pronto: você chega em casa enlouquecida, fala as maiores barbaridades, ele demora um tempo pra entender do que você está falando e você continua lá, verborrágica. O ciúme, esse travesti de quinta. É tudo culpa dele, que estava sem serviço na zona e veio encher sua cabeça.

No dia seguinte, vocês vão ao shopping. O ciúme cola do seu lado todo trabalhado no pink. “Que abraço é esse, gata? Ninguém abraça amiga de colégio desse jeito não.” Você tenta argumentar que eles são amigos há 20 anos, que você conhece até os pais dela, mas não tem jeito. “E os pais dela sabem que eles estão transando ou isso é segredo de vocês três? Fica esperta, bi”.

E pronto, lá está você vasculhando os torpedos, procurando a conta de celular do ano passado na gaveta e digitando os números no google sem nunca achar nada. O ciúme, esse travesti de quinta. Pernas mal raspadas, perfume enjoado, maquiagem barata. Ali do seu lado. Esperando você fraquejar para te foder. Fica esperta, bi.